— Почта Советского Союза! — бойко ответил мальчишка.
— Что за хреновина! — я не стала разыгрывать из себя благочестивую дуру, и назвала вещи своими именами. — Какая, к дьяволу, почта?..
— Ты что, ледя, не проснулась? — встревожился пацан. — Та самая почта, которая доставляет письма, журналы и пенсии!
Оказалось, что малолетний клоун грамматически правильно выговаривает слова. Например, слово «что» — так и произносил — «что».
— Будем считать, что розыгрыш удался, — покивала я грозно.
Почтальон порылся в сумке и подал запечатанный конверт.
— Вот. Заказное!
И поскольку я не реагировала, а если реагировала — то совсем не так, как хотел гость — то он добавил нервно:
— Эй, ледя, отпусти-ка дверную ручку и возьми письмо! Ты не одна вообще-то… мне ещё сегодня в Уганду лететь. Автостопом, между прочим…
Я все-таки взяла письмо. Тут же нахальный юнец сунул мне ведомость и ручку:
— Распишись в получении.
Я насмешливо глянула на клоуна, не замечая его руки:
— Скажи-ка мне, кто именно тебя — маленького актера, нанял? И… зачем?..
— Блин, я что — похож на актера?.. — взбрыкнул вестник.
— Абсолютно! — заверила я.
— Это ещё почему? — удивился гонец.
— Не знаю как в Уганде, но в России почтальонами работают люди, достигшие как минимум 18-ти лет, — зевнула я. Когда рассказываешь очевидные вещи — всегда почему-то тянет спать.
— В какой-такой России?.. — открыл вестник недоумённый рот. — России нет, а есть Советский Союз. А?..
— Бэ! — усмехнулась я.
Мимо прошел милиционер — сосед с верхнего этажа. Радушно мне кивнул:
ebooksa