— Любое дитя, как тесто. Из него можно вылепить и пасхальный кулич, и фигурку вождя, — гнул мужик. — Мне на иконах рисовали Ленина, а моим детям рисуют Иисуса Христа. А детям детей вполне будут рисовать Путина…
— Люди во все времена жили по Божьему промыслу, — ответил я с небольшой паузой. — И будут жить. Иногда сложно прийти к Богу, иногда — нет, согласен… Только истинные врата одни. Вы… кто вы?
— Нельзя одной рукой пить святую воду, а другой поднимать стакан с водкой — изобретением Сатаны, — выдал с усмешкой мужик. — Человек как редкая сволочь — именно так и делает. Днём носит по улицам портреты Сталина или Ельцина, а вечером тайно, чтоб никто не видел, бежит в церковь поклониться настоящим иконам.
Мужик достал из кармана пачку папирос и закурил. Потом придвинулся ко мне, поманил меня пальцем:
— Иди-ка сюда.
В безропотно подставленное мною ухо мужик сказал:
— Ибо благодатию мы спасены через веру.4 Ты, я, они… Так вот, священник! — он встал, сказал умиротворённо: — Меня зовут Даня. Но моё имя известно лишь паре приятелей с Марксисткой улицы, с коими мы вместе живем в подвальчике. Моя прошлая жизнь — до бомжатника, не интересна ни хрена, а будущего у меня нет. Купи мне пивка, а, священник?..
***
Даня показал короткий путь к нужному мне дому на Марксистской. Как оказалось, это было по соседству с домом, где находился его подвальчик. Интересная картина: идут рядком рослый здоровяк в рясе, с пакетиком в руке и маленький человек с испитым лицом, с бутылкой пива и котлетой (ещё из столовой комплексных обедов).
В пустынных дворах нам встретился милицейский патруль из трёх человек.
— Привет, бродяги! — сказал их жирный командир. Как две капли похожий на того стража, что 4 часа назад показал мне молчаливый кулак. — Какого хера вы тут шляетесь?
— Бес попутал… — процедил Даня, поводя испуганными глазами. Жирдяй вырвал у него бутылку пива, отбросил брезгливо. Даня сожалеюще крякнул, суетливо запихал в рот остатки мяса, и… повернувшись — тупо и просто убежал. Рысцой! Никто за ним не погнался.
— Так! — сказал командир и двое его подручных тотчас же схватили меня под руки.
— Ну-ка! — жирдяй потянул к себе пакет, но я держал крепко.
— Нельзя трогать то, что здесь лежит! — страстно произнес я.
— Дай бомжаре, Витя, — попросили подручные.
Тогда… этот милицейский боров стукнул меня по носу. Головой! Боров был высоким и сильным, наверняка тоже из бывших десантников. Я дёрнулся в дюжих руках, и почувствовал как пакет у меня вырвали. Из носа закапали красные капли, падая на бороду и рясу. Во мне всколыхнулось вполне себе зло! Я напряг, было, руки, дабы вырваться из ублюдочных лап и дать скоротечной рукопашный бой в условиях незнакомой местности. Но меня… оставили моральные силы. Физика бушевала, а дух затвердил о предначертанности происходящих событий. В ключе появления и исчезновения бомжа — это было логичным. Да и только что я наблюдал смертоубийственный грех из жизни милиции… что тоже укладывалось в логическую цепочку пока непонятной мне ситуации.
Жирный страж достал прибор из пакета. Командир и его помощники в восхищении присвистнули. Наверняка они оценили раритет, а я в их глазах был лишь грязным бомжем, что где-то спёр сей предмет.
— Неплохо! — не выдержал один их сержантиков, что меня держал.
Командир поразмышлял парочку секунд, наконец, кивнул патрульным — те с готовностью меня отпустили. Развернули и дали пинка.
ebooksa