Помощница по вызову

- Ты не врешь? - хмурится Марьяна.

- У тебя точно все в порядке? - вторит ей мама.

- У меня все замечательно, - улыбаюсь через силу. - И можно меня, наконец, высадить, Марьян? Я еще планировала...

- Нет, погоди, - она меня не слышит. Как всегда не слышит - делает что сама считает нужным. Выруливает и вливается в поток машин на проспекте. Марьяна едет по своим делам, и плевать, что мне совсем не нужно в ту сторону. - Все это странным выглядит. И ты выглядишь странно.

- Это как? - раздражение прорывается. - Я чешуей покрылась?

- У тебя ПМС что ли? - мгновенно реагирует на мой тон.

- Девочки, только не ссорьтесь! - выступает миротворцем мама, - Я вам запрещаю!

Угу, всегда запрещала. Потому что раз мы сестры  - обязаны любить друг друга. И не имеем права ссориться. Делить что-то или кого-то. Игрушки, платья, парней. Потому всегда тот, кто понаглее забирал. Это не я…

Почему я об этом думаю?

“Потому что это всегда сидит внутри тебя”, - услужливо сообщает внутренний шепот.

- Я тебя не узнаю, - обвинительно сообщает мне сестра.

Я сама себя не узнаю. Но… я вообще себя знаю?

- Нет ничего такого, чтобы сказать самым близким, что у тебя проблемы, - назидательно продолжает. Она всегда умела говорить на публику то, что надо. И мама восторженно поддакивает, - Мы для того и семья, чтобы помогать друг другу. Особенно младшим. Если что-то происходит у тебя на работе - просто скажи. Придумаем, как выкрутиться. В конце концов ты там всего лишь девочка на побегушках, думаешь не найдешь подобную работу?

Она может все и правильно говорит, но…

Не так.

Это не забота. Это не любовь. Это даже не беспокойство за близкого человека. Это желание в очередной раз поставить меня на место. Не надо, спасибо. Я и так знаю, что мой жизненный рейтинг крайне низок. Не обязательно указывать мне на это снова.

Да и вообще…

- Кто бы говорил… - говорю тихо.

- Ч-что?

- Ты-то сама кем работаешь?