— Что тут происходит? — спросил я, убирая ТТ. — Конкурирующая фирма?
Гоша смерил меня презрительным взглядом и снова уткнулся в зеркало заднего вида.
— Догоняют, — прошептал он.
Я оглянулся. Голубой «фольксваген-пассат», запримеченный еще на гостиничной стоянке, упрямо тянулся за нами в потоке машин.
— Что за херня, Гоша?
— Заткнись, — нервно бросил Марков. — Мы можем не выбраться.
— Блин, да что происходит?! — Мы свернули на Пискаревский проспект и понеслись по трамвайным путям.
— Расскажу, если живы останемся, — обнадежил Самурай. Я еще ни разу не видел его таким: покрасневший, встрепанный. — Добрались до нас… Береги эти штуки, особенно кинжал.
— Это из-за них?
— Да. — Он бросил машину в боковую улицу. «Фольксваген» прочно сидел у нас на хвосте.
Мы завернули к ангарам. Марков тормознул у входа.
— Давай туда, только будь осторожен, прошу тебя. И держись от хашишинов подальше.
— От кого? — поразился я.
— Поторопись!
С заднего сиденья Гоша достал длинный сверток. Не сверток даже, а чехол из кожи. Он развязал тесемки и приспустил, обнажая рукоять меча. В конце проулка показался «пассат».
— Пошли.
Мы закрыли машину. Меч Гоша приладил за поясом, рукоятью вниз. Ножны задирали левую сторону плаща, и в таком виде г-н Марков был похож на отставного подпоручика. Мы вбежали в раскрытые ворота ангара, бывшего некогда складом, но теперь грузы повывезли, большую часть стеллажей разобрали, и они валялись штабелями вдоль стен.
— А вот и они.
Арабов было четверо. Двое отсекали выход, остальные приближались к нам с самым решительным видом, держа в руках обнаженные сабли. Самые настоящие арабы, явно Иран или Ливия. Дикость какая-то! Я вытащил пистолет.
— Давай я их грохну.