– Какая, на хрен, ласточка?
– Ну я вспомнил, я тогда ласточку делал… а там это получилось.
– Ты все еще это не поймал, что ли? Ты чем полдня занимался?
– А я ее поймал… и в кладовке запер.
– В кла-дов-ке?
Цвинь-гр-рох-бац-громых-цвяк.
– О-ох, чудо мое, это же сколько мозгов надо, в кладовку запереть. Ничего, что у меня там хроматограф стоял?
– А это что?
– А это, брат, такая штука, за которую век не расплатишься.
Иду в кладовку. Нет, хватит с меня, пропади оно все… давненько так меня не трясло, с тех пор, как с бывшей своей развелся, та еще сука была.
Нет, я-то почему их всех учить должен, ко мне-то что всех. В Кембридже что-то такое открыли, в Массачусетсе тоже кафедра есть, учись не хочу, нет, всех ко мне, медом тут, что ли, намазано… ну да, пролил сегодня маленько за обедом, заляпал стол медком липовым, так что теперь, со всего света дебилов мне тащить? Как эту из глуши из какой-то прислали, золотая медаль у нее, видите ли, красный диплом Запендренского университета… ни в зуб коленкой, формулу воды буквами пишет, аш-два-о.
Горе мое…
Поднимаюсь на этаж, это еще что, совсем весело, свет горит, это вчера мой охламон убежал, свет оставил… не расплатится, чучело гороховое. А нет, вот мы какие, мы уже с утречка пораньше работаем… надо бы подойти, намекнуть потихонечку, что, конечно, трудиться в поте лица своего, это дело хорошее, но надо бы еще головой своей думать.
Эт-то что. Вы мне скажите, люди добрые, кто из нас с ума сошел, я или он, или мы оба вместе… оно и неудивительно.
– Горе мое, ты что делаешь-то?
И правда – что, реторты, колбы, напряжение скачет, как бешеное, опять всю плитку залил, опять дым коромыслом, у-у-убью… и в пустоте, в хитросплетении токов вертится что-то наподобие маленькой вселенной, и под ней в треснувшей чашке кипит и клокочет что-то, из чего проклевываются материки.
– Я стесняюсь спросить, это что?
– Земля и небо.
– Горе мое, где же это ты землю плоскую видел?
– А она потом.