Рамон двинулся вдоль ближайшего ряда. Силуэт Кадилова, слившийся с вечерней мглой, скользил за гранью витрины. Впереди показались пластиковые столики, стулья, морозильники для пива и «кока-колы», касса. За кассовым аппаратом – человек.
– Эй! – окликнул Рамон.
Человек поднял глаза. Лысеющий, лет сорока, мужик в серой спецовке с множеством карманов. Узкие плечи, длинные руки. Правая – под стойкой. Рамон ухмыльнулся. Помпа смотрела точно в грудь чувака.
– Бабки считаешь?
– Работа.
– И как?
– Неплохо.
– Бумажки еще в ходу.
– Как видишь.
Отвечает спокойно. Чувствует себя хозяином положения.
– Где Матей?
Их разделяла дистанция в десять шагов. Промахнуться сложно. И одному, и второму. Но рядом, за стеклом, стоял Ефимыч. И держал обрез. Приличный аргумент в споре.
– Я Матей.
– Почему я должен тебе верить?
Узкие губы заправщика растянулись.
– Потому что на дворе
– Тогда покажи руки.
– Что?
– Достань правую руку из-под стойки. И покажи мне.
– И ты загонишь в меня пулю.