Она часто задумывалась:
Что она никогда ему не простит, так это то, как он сразу отстраняется от нее, когда получит свое.
Его липкая кожа, волосатые ноги, пучки жестких, колючих волос на плечах, на груди, на животе. Она любит, когда они с ним засыпают в обнимку, но такое происходит редко. Она ненавидит, как дергаются его ноги. Ненавидит, как он водит носом по ее коже, как будто обнюхивая. Как он мгновенно вскакивает с нее, когда кончит, скотина.
Он так ее хочет, что аж трясется, а потом все внезапно завершается: они опять каждый сам по себе,
Вчера вечером она ждала, что он позвонит. Объяснит, почему не пришел. С восьми вечера до полуночи она ждала звонка, успокаивая себя виски с водой. Размышляла об острых портновских ножницах. Может, она сама ими зарежется, когда-нибудь.
В те долгие часы, изнывая от ненависти к нему и от ненависти к себе, она все-таки загорелась надеждой и со всех ног бросилась к телефону, когда наконец послышался звонок.
Сейчас одиннадцать утра. Она ждет его прихода.
Она знает, что он опоздает. Он вечно опаздывает.
Она так взбудоражена. Но еще слишком рано для выпивки.
Даже чтобы успокоить нервы, слишком рано.
Ей кажется, она слышит шаги. Слышит, как дверцы лифта открылись, потом закрылись. Легкий стук в дверь. Он всегда стучит, прежде чем отпереть дверь своим ключом.
Сгорая от нетерпения, он шагнет внутрь, подойдет к двери в спальню… увидит
Его жадный взгляд. Хотя ненавидит его всей душой, она так тоскует по этому взгляду.
Желание мужчины, вполне искреннее желание. Его невозможно изобразить. (Ей хочется так думать.) Ей не хочется думать, что его вожделение к ней — такой же обман, как ее вожделение к нему. Но если так, то зачем он к ней ходит?
Все-таки он ее любит. Он любит что-то, что видит в ней.
Он думает, ей тридцать один. Нет — тридцать два.
А его жена старше как минимум лет на десять — двенадцать. Как и жена мистера Бродерика, она
Как-то все подозрительно, черт побери. Что ни жена, то
ebooksa