— Нет, ничего.
Артём проверил телефон — мало ли, вдруг позвонил кому-то «из кармана»? И такое бывало. Но нет, вызова не было.
«Это не телефон», — повторил голос.
Артём и думать забыл про тошноту.
«Что за хрень?!», — подумал он.
«Это не хрень, это общение», — возразил голос.
«Ты слышишь мои мысли?!»
Подумав это, Артём тут же поправил себя:
«Ты что это, шизик, сам с собой разговариваешь? Тут уже не в травмпункт, тут в дурку ехать надо!»
«Ты не сошёл с ума, — сказал голос. — Я подожду, пока ты не залечишь голову и не успокоишься, а потом мы поговорим».
— Приехали, — раздражённо бросил таксист.
Артём понял, что они уже какое-то время стоят. Снаружи был дом из красного кирпича с вывеской, на которой золотыми буквами на синем фоне было написано: «Травматологический пункт». Расплатившись, Артём вышел и направился ко входу. Было тихо, только снег скрипел под ногами.
Народа в коридоре приёмного покоя не было, так что у Артёма невольно промелькнула мысль: «Повезло». И снова он чертыхнулся про себя, что везение это довольно относительное.
После рентгеновского снимка Артёма отправили в процедурный кабинет. Тут стоял стол, напоминавший массажный — в нём даже был специальный подголовник, куда можно было положить лицо, если лежишь на животе. Дальше верхней одежды раздеваться не пришлось. Разве что обувь снять у порога.
— В полицию заявлять будем? — спросил подошедший врач, натягивая синие перчатки, когда Артём уже лежал на столе.
— Нет, — сказал Артём, а про себя подумал:
«Разве что в психушку».
— По рентгену у вас всё нормально, — продолжал врач. — Переломов костей нет. Сознание теряли?
— Да, но ненадолго.
— Тошнит?
ebooksa