Ди снова сделал затяжку и выдохнул колечко дыма. На миг скулы проступили слишком уж четко, кожа будто натянулась... И стало казаться, что у парня передо мной не лицо — череп.
Новый Орлеан уже на второй день начал сводить меня с ума.
- Может, не стоит? Учитывая прижизненные заслуги твоей матери... Вряд ли тебе понравится история ее смерти.
Я обняла себя за плечи. Почему-то очень сильно хотелось плакать.
- Я хочу знать, что случилось на самом деле. Хочу знать, почему мою маму так ненавидят. Хочу узнать, почему она, в конце концов, уехала из родного города, от своей семьи. Я ее родная дочь. Я ведь... я имею право это знать!
Ди рассмеялся и потрепал меня по голове, как-то покровительственно, как мог бы сделать старший брат. Которого у меня не было. А младший... Что-то мне подсказывало, Дженнифер не позволит нам слишком близко сойтись.
- Имеешь. Конечно, имеешь... - согласился он. - Но потом не жалуйся. Поверь, в шкафах «Белой розы» накопилось достаточно скелетов, чтобы жизнь тех, кто их найдет, превратилась в кромешный ад.
- Не буду жаловаться! - решительно заявила скорее себе, чем ему.
Он как-то странно улыбнулся.
- Пойдем, девочка Дюпон, посмотришь на Бурбон-стрит. Совершенно безумная улица. Тебе сперва наверняка не понравится.
Экскурсовода из Ди точно бы не получилось. После такой рекомендации впору было уматывать куда подальше и никогда не появляться на пресловутой Бурбон-стрит. Но мой сопровождающий твердо намеревался приобщить меня к местному колориту. Который мне не был нужен ну совершенно...
Сперва Бурбон-стрит я услышала... Джаз. Мы еще не вышли на эту улицу, но джаз уже оплел меня со всех сторон. Я не любила такую музыку. Сразу захотелось включить на телефоне проигрыватель и заткнуть уши привычным роком. Собственно говоря, я и попыталась это сделать, но Ди не дал, что-то недовольно пробурчав то ли на французском, то ли на его изувеченной местной версии.
- Джаз — король музыки! - нравоучительно заметил он. - Его ценят даже маньяки-убийцы!
- Бред, - отрезала я, недоверчиво косясь на Ди.
Мой спутник рассмеялся.
- Ты не только воспитана как северянка, ты еще и воспитана как северянка, которая ничего не знает. В начала двадцатого века в Новом Орлеане развлекался один крайне колоритный тип, которого называли Лесорубом. Вот только рубил он не деревья — людей.
О Боже... Не хватало мне страшных историй из жизни моей семьи, так еще местные жители подбрасывают всяких ужасов.
- Я думал, вся Америка знает о Лесорубе, - ухмыльнулся Ди, ведя меня через какие-то закоулки мимо старых домов. - Он много кого... срубил. Однажды он написал в газеты, что убьет в очередной раз после полуночи девятнадцатого марта. Но не тронет тех, кто будет слушать джаз. И весь город слушал в ту ночь музыку. А Лесоруб больше никогда не появлялся.
- Новый Орлеан — безумный город, - сделала неутешительный для себя вывод я.
Парень на секунду обернулся, чтобы взглянуть в глаза и произнес загадочно:
ebooksa