— Не советую, — произнес Стилет. — Я буду быстрее. Не стоит.
Холодный блеск серо-голубых глаз; черт, он ведь вырубил его обычной игральной фишкой. Омоновец вовсе не был трусливым человеком, но сейчас скорее звериным чутьем, чем разумом, осознал, что действительно «не стоит». Все уже изменилось, этот человек их переиграл. И дальше все может быть только так, как он говорит.
— Не стоит, если хочешь жить, — повторил Стилет.
— Парень, спокойно, — хрипло произнес старший. Еще одна капля пробежала по его щеке. Омоновец никогда не видел Макарыча таким бледным.
— Прикажи ему положить оружие. — Стилет прижал пистолет к виску старшего. — На пол. Ну!
Тишина. Густая, почти липкая. Тревожное дыхание людей.
Очень легко совершить ошибку. Один не правильный жест может оказаться роковым.
— Парень, с огнем играешь, — тихо проговорил старший.
В следующее мгновение рука Стилета пошла вверх.
— Прекрати! — вскрикнул старший. — Хорошо. Ладно. — Он кивнул своему подчиненному:
— Выполняй.
Омоновец какое-то время медлил, хотя уже знал, что придется подчиниться. Этот человек их переиграл.
— Делай, что он говорит! — Голос старшего чуть не сорвался на визг.
Омоновец не спеша положил автомат на пол.
— Теперь два шага назад. Ну?! Хорошо. Афоня, забери оружие. Спокойно.
Все все делают спокойно. И тогда все сегодня вернутся домой.
Афоня поднял автомат. Теперь они уже полностью контролировали ситуацию.
— Борисыч, — попросил Стилет, — вызовите наряд милиции.
— Уже вызываю. — Борисыч взял со стола мобильный телефон, быстро раскрыл трубку.
— Прикажи своей шантрапе валить отсюда! — сказал Стилет. — Пусть ждут на улице.