— Так чего? Едем? — спрашивает Лена.
— Ага. Но не сейчас. Мне еще нужно провернуть одно дельце.
— Надолго?
— Думаю, за пару часов управимся.
— Знаешь… Мне здесь страшно…
По правде сказать, мне здесь тоже не веселее… Но дело есть дело.
В сопровождении какого-то парня проходим в отдельно стоящий небольшой особнячок. Подземным коридором.
— На совесть строено, — комментирую я. «И — давно», — добавляю про себя.
Парень молчит. Как камень.
Перед нами открывают двери довольно просторной комнаты, сплошь заставленной аппаратурой. В ней — двое: невысокого роста, похожий на карликового добермана мужчинка в очках с толстенными линзами и среднего роста, на вид лет около пятидесяти, небритый мужик совершенно славянской наружности и в очень изрядном подпитии.
— Вы будете работать здесь, — произносит манекен-провожатый. Потом обращается к очкарику:
— А вас, Валериан Эдуардович, просят пройти на Центральный.
Мужчинка снимает очки, взгляд его становится совершенно беспомощным; кажется, он натыкается на столы, стулья, компьютеры и вот-вот заплачет, словно дитя малое…
— Куда пройти? Зачем?
— На Центральный, — терпеливо повторяет «молчун». Валериан оборачивается, встречается взглядом с небритым, тот опускает веки, «доберман» надевает очки, взгляд его фокусируется, он произносит, впрочем не вполне уверенно, кивая головой, будто лошадка-пони:
— Да. Я готов.
Валериан и провожатый исчезают, дверь за ними закрывается.
Лена, которая все еще пребывает в радостно-приподнятом состоянии духа, вызванном порцией «бодрящего укола», с интересом первоклассницы, впервые увидевшей слона, обозревает увитое проводами по стенам, но довольно-таки обжитое этими двумя тружениками мониторов помещение, встречается взглядом с небритым…
— Тишайший! — радостно взвизгивает Ленка и кидается ему на шею. Не обращая внимания на густой запах перегара, которым тот дышит, надо полагать, не первый день.
Укол ревности похож на кнопку в заднице: интересно, что она нашла в этом мятом субъекте?