Бомба для банкира

Сазан вывел девушку из ресторана, подсадил в машину и сам сел с другой стороны. Машина медленно пробиралась сквозь запруженный иномарками обледенелый двор. Таня куталась в новую шубку — подарок Сазана — и подавленно молчала.

— Ты огорчена?

— Он очень страшные вещи говорил, этот милиционер.

— Ты же знаешь, что я бандит, — усмехнулся Валерий.

— Нет. Ты не такой, как все.

— Ты много бандитов знаешь, чтобы сравнивать?

— Твои люди. Этот Мишка Крот… — Он к тебе приставал?

— Нет, что ты. Он твою девушку пальцем не тронет. А если бы тебя не было, он бы меня изнасиловал.

— Мишка Крот хороший человек, — сказал Сазан. — Мы с ним начинали. Мороженое продавали.

— Какое мороженое?

— Разноцветное. В вафельных стаканчиках. Вышел я из тюрьмы, начало перестройки, а у меня голубая мечта идиота: торговать мороженым.

Машина уже выехала на бульвар, и Сазан осклабился, когда какой-то шустрый «Мерседес» подрезал его, выскочив в левый ряд к светофору.

— Открыли кооператив, наскребли денег, — продолжал Сазан, когда поток вновь тронулся, — друзья помогли, — стали торговать мороженым. В детстве меня мамка только подзатыльниками вдосталь кормила, я на эти киоски с мороженым как на окошечко в рай глядел. А тут я сплю и во сне вижу — сеть ресторанов по всей Москве и над ресторанами надпись «У Валерия».

— И что же?

— А ничего. Наехали на нас через месяц. А чего? Люди торгуют, а мы нет, у людей деньга есть, а у нас нет, — Христос делиться велел.

— А вы?

— А мы что, рыжие, что ли, свое отдавать? Взял я этих рекетиров собачьих и набил им морду. Бизнес был тогда в пеленках, и рекет был в пеленках, глупые были ребята и жадные. Через неделю приходит Сашка Шакуров, — он тогда компьютерами торговал. Так, мол, и так, у меня тоже просят. «Ладно, — говорю я, — покажу я этим твоим просителям, что такое афганская выучка». Показали. Ну, у меня друзей много, у каждого друга — еще друг, и к каждому какие-то подонки цепляются. Прошло два месяца, я гляжу, — кооператив наш захирел, потому что мы в полном составе шляемся и за чужого дядю морды бьем, а я сам валяюсь в постельке со сквозным плечевым. Ладно. Вылечился я. Через неделю опять приходит Сашка: «Помогай, говорят, опять с меня хотят». «Извини, — говорю, Саша, — не могу я бесплатно свою шкуру под пули подставлять, у меня завтра фирма прогорит». И вообще, если в меня стреляют, мне тоже нужна оргтехника.

— А Саша?

— Помялся-помялся, а делать нечего: лучше мне платить, чем дяде Васе. Вот так.

— А потом?