Право выжившего

— Ну чего, Михась, привез из города гостинец? — спросил он, поздоровавшись.

— Нашел. И привез.

— Почитаем, — потер руки дед.

— Вон, на серванте.

На серванте лежал двухтомник мемуаров последнего

Председателя КГБ СССР Крючкова.

Дед перелистал книги.

— Ну, спасибо.

— Не за что.

Когда дед удалился, Михась, улыбнувшись, произнес

— Вот тебе рисунок к моим словам. Кто это, думаешь? Алкаш деревенский?

— Ага, — кивнул Сева.

— Ага, — передразнил его Михась, — Это подполковник КГБ. Восемь лет просидел за связь с английской разведкой. Ты о таком, наверное, только в книгах и читал.

— Ну…

— А, ты же книг не читаешь… Отсидел. Потом жил один в Москве. Спился. Продал квартиру фирме, зарабатывающей на алкоголиках. Селить его куда-то надо. фирма нас попросила помочь. Не бесплатно. Мы его в дом определили. Вот и живет. Жизнью доволен. Пить меньше стал. Ребятишек наших грамоте учит. И мемуары о работе в КГБ пишет. Говорит — опубликует.

— Ничего себе.

Сева озадаченно посмотрел на закрывшуюся за стариком дверь.

— Нам не важна национальность, — продолжил Михась. — Мы не рвем друг другу горло из-за цвета кожи. Нам все равно, кто ты — грек или уйгур.

Сева заерзал на стуле. Кто такие «уйгуры», он не имел ни малейшего понятия.

— Мы — добрые люди. Нам нужно лишь, чтобы человек, которому мы даем пристанище, жил с нами в мире, соблюдал наши правила и обычаи. И иногда помогал нам по мере сил. Живем мы сыто, не нуждаемся. И ни мафии, ни милиции к нам ходу нет… Ну как? Будешь с нами?