– Лады.
Машина помчалась по затянутой туманом улице. Обычно Глеб, садясь в такси заводил с водителем разговор, но теперь ему хотелось молчать. Он смотрел на городские пейзажи, всем своим видом выказывая полное безразличие к водителю.
Тот то и дело бросал косые взгляды на странного пассажира. «И понадобится же человеку в такой день ехать в Ленинские Горки. Хотя, – думал водитель, – может, там коммунисты какой съезд проводят. И этот – из их числа».
Сиверову было абсолютно все равно, за кого его принимает таксист.
Меньше всего человек за рулем был готов предположить, что его пассажир – профессиональный убийца, собирающийся в одиночку потягаться с ФСБ.
– По этой дороге еще сам Ленин ездил, – попробовал завести разговор таксист.
«Лучший способ оборвать начатый разговор – это со всем соглашаться», – вспомнил Глеб хороший совет, полученный им от одного из друзей.
– Да, – кивнул он.
Не правдоподобно быстро менялись пейзажи. Вскоре город кончился, и впереди замаячили желтые кроны деревьев парка. Машина въехала на мост, парапеты которого точь-в-точь повторяли зубцы Московского Кремля.
– И этот мост специально для Ленина построили, – говорил таксист.
– Да, – согласился Глеб.
Через пару минут такси остановилось у ворот заповедника.
– Смотри, не напейся сегодня, – с этими словами Глеб вышел из машины.
Шофер пожал плечами. Странный какой-то пассажир ему попался.
Дул несильный, но холодный ветер. Туман пробирал до мозга костей, холод особенно чувствовался здесь, за городом, среди пожелтевших, наполовину облетевших деревьев в безлюдном, но ухоженном парке.
«Здесь когда-то кипела жизнь, решались судьбы мира, а теперь, – Глеб вздохнул, – музейная тишина. Чувствуется дыхание смерти. Смерти вождя, смерти страны… Стоило ли достигать вершин власти, чтобы оказаться здесь в инвалидной коляске, разбитым параличом, понимая, что плоды твоей победы достанутся другим…»
Одна за другой проносились по шоссе машины. Возле заповедника проходила старая дорога, и ею мало кто пользовался. Но бетонная автострада в отдалении гудела. По ней катились разноцветные горошины машин. Погода стояла такая, что трудно было понять, что сейчас – день или вечер? Туманная изморось, полумрак, рассеянный свет, не отбрасывающий теней.
Прошло минут десять, прежде чем показалась старая темно-коричневая «волга». Несмотря на почтенный возраст, автомобиль сиял никелем, а краска блестела. Машина съехала на обочину и остановилась. Из-за руля выбрался довольно молодой, лет двадцати пяти, шофер и приблизился к Глебу.
– Вы от генерала Лоркипанидзе? – спросил Сиверов.
– Добрый день. Садитесь в машину. Амвросий Отарович ждет вас.
ebooksa