Значит, контузило прилично.
Капитан попытался закурить, но, не успев поднять голову, тут же рухнул на подушку. Его остро пронзила боль, прострелившая тело от затылка по всему позвоночнику. От затеи с куревом пришлось отказаться, как, впрочем, и от любого шевеления.
Где он? И сколько времени находится здесь? Судя по обстановке и чужому, специфическому запаху, у чеченцев. Но кто он, Антонов, для них?
Просто раненый или пленный? Предпочтительнее, конечно, было бы первое, но более вероятно — второе.
Но уже то, что с ним обошлись по-человечески, оказали первую медицинскую помощь, настраивало на оптимистический лад. Хотя еще черт его знает, ради чего оказали ему помощь? Может, для того, чтобы, приведя в относительный порядок, публично казнить? Гадать смысла не было. Ответ мог дать только хозяин этого дома, и ждать его долго не пришлось.
В замке заскрежетал ключ, дверь отворилась, и, держа над головой керосиновую лампу, в подвал вошел старик чеченец. Увидев, что раненый пришел в себя, он повесил на стену «летучую мышь». Отодвинул стул, сняв с него кувшин, присел. Молча закурил, посмотрел на Сергея, спросил с характерным акцентом горца:
— Пришел в себя?
— Где я?
— Не видишь? В подвале.
В логике старику отказать было трудно.
— Это понятно. Я имею в виду, в каком ауле?
— Какой тебе разница?
— Интересно.
— Не надо тебе знать. И спрашивать не надо Ты не куришь?
— Курю.
— Кури.
— Не могу, голова болит.
Старик понимающе кивнул головой:
— Плохой ты был, совсем без сознания.
— Извините, но как мне обращаться к вам?