Рок

- Какая женщина… Какая женщина!

* * *

Я сидел на переднем сиденье «Лендровера» и вспоминал вчерашний разговор с Марафетом. Костя, крутя полированную баранку красного дерева, беззаботно посвистывал и стучал пальцами по рулю в такт музыке, которая ритмично шипела в его ушах, заткнутых наушниками плейера.

Марафет позвонил мне поздно вечером.

- Але, Знахарь, - сказал он, не поздоровавшись, - есть разговор.

- А-а, Марафет, - ответил я, заваливаясь на диван, - что скажешь?

- Я говорю - есть разговор, - повторил он.

- Такой важный разговор, что даже здороваться не надо?

- Если бы ты знал, о чем, тоже забыл бы о вежливости.

- Ладно. Чего тебе?

Марафет сделал паузу и ровным голосом сказал:

- Маргарита сидит у меня в подвале и не знает, что с ней будет дальше. Я пока тоже не знаю. Все зависит от тебя.

Эти три короткие фразы ударили по моей голове как три мешка с песком.

Нокдаун.

Первые несколько секунд я ничего не соображал.

Потом начали появляться мысли, они множились, как снежная лавина, налезали друг на друга, толкались и кричали, и это было невыносимо. Я потряс головой и сказал:

- Мне нужно подумать. Подожди.

- Думай, - ответил Марафет и умолк. Машинально закурив, я уставился на телефонную трубку и представил, как Маргарита, связанная по рукам и ногам, лежит в сыром и холодном подвале на вонючем тюфяке, ее прекрасное тело покрыто синяками и ссадинами, а в дверях торчит какая-нибудь татуированная горилла и, довольно скалясь, отпускает гнусные шуточки.

Чушь.

Этого не может быть, потому что…

А почему, собственно, этого не может быть?