Записки наемника

По очереди гости подали мне руку и назвали свои имена:

– Сулейман!

– Яраги!

– Беслан!

Я тоже назвал себя.

Под глазом у Беслана красовался шикарный синяк. Нет ничего удивительного в том, что в чеченце, который представился как Беслан, я узнал вчерашнего шулера-заломщика.

Он тоже сразу узнал меня. Других я помнил смутно, кроме крепкого Яраги, который разбил мне губу и чуть не оторвал ухо.

– Послушай, Юра, – сказал, наклонившись ко мне Беслан. – Я же не знал, что это ты!

– А кто же это был? – спросил я, наливая из бутылки каждому по рюмке.

– Ну, извини… – сказал парень.

– Так вы что, действительно чеченцы? – поинтересовался я.

– Да, а что? – спросил Беслан. – Так ты меня прощаешь? Я же говорю, извини?

Извинение из уст чеченца было для меня новостью.

– А денег я тебе дам, сколько захочешь… – еще раз сказал Беслан. Он был полноват, а руки у него – удивительно пластичные.

Не успели мы напиться, как снова затрезвонили в дверь. Лена щелкнула замком, и тут в прихожую вломился мужчина крепкого телосложения.

– Папа! Тимур! – вскрикнула Лена.

Дочь Гершеновича забыла посмотреть в глазок. Тимур тем временем, не снимая кожаной куртки, прошествовал в зал и крикнул (но нельзя было понять, дурачится он или его надо воспринимать всерьез):

– Стоять, смирно! Родина в опасности! Почему вы не там, где ваш народ?

– Где Настя? – спросил Гершенович. Указательным пальцем Тимур показал на меня.

– Анастасия мертва! Этот ее убил!