Записки наемника

– Да.

– Плохое алиби, – я улыбнулся.

– Почему?

– Потому что это легко проверить.

– Как?

– Расскажи, что творится в Чечне?

– Пожалуйста. Недавно передача была, там сельский учитель, шестидесятилетний человек рассказывал, что прямо при нем в деревне его ученику, четырнадцати лет, мозги вышибли. Из пистолета. Как он мог быть учителем в этой деревне?

– То есть, война в полном разгаре? Да?

– Там про одного полковника рассказывали. Он белорус. Имя не называли. Теперь он на российской стороне. Он приехал вывозить из Грозного жену и детей. Во время бомбежки их убило – это было уже после двадцать третьего, когда, как говорит Грачев, бомбежки прекратились. Подполковник согласился командовать любым подразделением в Чечне, но у местных жителей хватило ума не допустить этого. Ладно, сыщик, ты, наверное, проголодался?

– Немножко.

– Сейчас поищем что-нибудь в холодильнике. Лена почти бегом, напевая песенку, направилась на кухню. Я устало опустился в кресло, вытянул ноги и, нажав кнопку на пульте приглушил звук телевизора.

– Ты есть будешь на кухне или тебе принести?

– Принеси, – попросил я.

Через несколько минут Лена подкатила передвижной столик, на котором красовалась бутылка шампанского и несколько тарелок – с салатом, тонко нарезанной сырокопченой колбасой, солеными грибами, сыром.

– Ого, – удивился я, – откуда такое изобилие продуктов?

– Это ты называешь изобилием? – пожала плечами Лена, – значит, не видел настоящего изобилия. И я покажу его тебе, как только ты дашь мне достаточное количество денег.

– Достаточное – это сколько?

– Двести тысяч хотя бы.

– Всего двести тысяч? – я даже переспросил. – Ты что, может, собираешься на них нолики дорисовывать?

– Ты меня не понял: двести тысяч в день.