Дорогие девушки

— Я, — ответил ему чей-то слабый голос.

Голос был явно женский, и он почувствовал некоторое облегчение. Нарваться на агрессию какого-нибудь подвыпившего амбала ему не хотелось, хотя после многолетних тренировок и упражнений с «железом» он мог бы совладать и с самым крепким амбалом.

— Я хочу укрыться от дождя, — сказал он как можно дружелюбнее. — Не помешаю?

— Нет, входите.

Он вошел в домик, прошел к темному окошку и сел на скамейку. В нос ему ударил запах сигаретного дыма, и он поморщился.

— Что вы здесь делаете? — спросил он.

— Думаю, — ответил женский голос.

— О чем?

— Как лучше это сделать.

— Сделать что?

Последовала пауза, и вслед за тем спокойный голос произнес:

— Покончить собой.

На миг он забыл даже о головной боли.

— То есть… вы хотите умереть? — удивленно спросил он.

— Хочу, — ответила девушка. — За этим я сюда и пришла. А вы мне помешали.

— И как вы собирались это сделать? — спросил он с любопытством (в нем проснулся профессиональный интерес).

Тогда девушка наклонилась к нему и протянула руку. В руке ее был какой-то предмет. Он хотел прикоснуться к предмету, но она отдернула руку.

— Не трогайте, можете порезаться!

— А что это?

— Бритва, — ответила она. И пояснила: — Опасная бритва. Трофейная. Когда-то она принадлежала моему деду. Сегодня днем я наточила ее. Теперь она очень острая.