Быков растянул физиономию в ухмылке:
– Я от «Красной плесени» тащусь, Фома!
Фомин-младший поморщился:
– Фу, дерьмо! Да, Веня, интеллект у тебя амебочный!
Быков не понял:
– Чего?
Фома повторил:
– Разум у тебя на уровне амебы или инфузории-туфельки.
– Чего?
– Через плечо, дуб дремучий! Разве «Плесень» – это музыка?
– А чего? Нормально пацаны поют. Матом и по теме, смешно!
Фомин вздохнул:
– Да! Вот и работай с такими! «Плесени» твоей нет, послушаем «Рок – острова».
– Это тех, что с бабой, как ее, Воробей, что ли, о шамане поют?
– Ну, что-то в этом роде!
– Давай! Эти тоже ништяк!
Сын хозяина особняка поставил диск, и гостиная заполнилась ритмичной музыкой и приятным, слегка надрывным голосом солиста группы. Фома устроился рядом с Быковым, пододвинув к себе стол-каталку. Спросил, жестом обведя напитки:
– Что пить будем?
– Ты че, мы же за рулем?!
Фомин презрительно взглянул на дружка.