«Москвич» медленно отъехал от дома Кузьмичевых. Владимир прошел в хату, где супруга кружилась вокруг своей бабушки. Он прошел в темную комнату, где умещалась одна кровать. Прилег, накрывшись мягким лоскутным одеялом. Бессонная ночь прошедшего дежурства давала о себе знать.
Утром Быков вынес из своего гаража объемный пакет. Оглянулся. Вокруг никого. Бросил баул в багажник. Достал сотовый телефон, набрал номер Фомина.
– Фома! Я – Бык!
– Понял, что не Корова.
– У меня все готово к перевозке товара.
– Ты сейчас где?
– У гаража. Своего!
– Один?
– Угу.
– Какого черта? Не мог пацанов на стрем поставить?
– Да все тихо вокруг!
– Будь на месте, я перезвоню.
– Хоп!
Быков отключил мобильник, закурил, стоя облокотившись на открытую дверку салона собственной «девятки».
Фома позвонил через полчаса.
– Бык?
– Я!
– Обстановка изменилась. Пахан сегодня дома остался, каких-то московских гостей ждет. Так что с нашей хатой облом.
– Че? Все назад выгрузить?
– Нет! На дачу отца повезем!