Наверное, от городского коммунального хозяйства, потому что по ней бурлила целая река сточных вод.
Наверное, где-то прорвало канализацию, но я так и не увидел ни слесарей, ни какой-либо техники.
Дом стоял не возле дороги, а в глубине квартала, и мне пришлось немного поплутать среди зданий и припаркованных как попало легковушек. Поднявшись на второй этаж, я долго нажимал на кнопку дверного звонка, чувствуя, как мои надежды постепенно тают, словно снег весной.
Но вот за дверью что-то зашебуршало, зашевелилось, и немного хриплый мужской голос спросил:
– Кого там нелегкая принесла? Если из ЖЭКа по поводу квартплаты, то пошли все на хрен. Я уже сказал, что как только получу пенсию, так сразу и заплачу.
– Иван Игнатьевич, не ругайтесь. Открывайте, я свой.
– Все свои давно уже на погосте, – ворчливо заметил хозяин квартиры. – Ты кто?
– Вы Войцеховских еще не забыли? Я их сын.
– Постой, постой… Славка!?
– Ну, а кто же еще.
– Ах ты, башибузук…
Брякнула цепочка, загремел засов и на пороге появился седой невысокий старичок, похожий на гнома.
Подслеповато щурясь, он некоторое время вглядывался мне в лицо, затем с удовлетворением кивнул и сказал – наверное, самому себе:
– Узнаю. Точно он. Только сильно повзрослел. А глаза остались прежние – шальные.
– Иван Игнатьевич, вы еще долго будете держать меня под дверью?
– Заходи, хлопчик, заходи. Дай я тебя расцелую. Как давно мы не виделись…
Мы обнялись. Дед даже прослезился. Если честно, я тоже размяк. С Иваном Игнатьевичем были связаны мои самые яркие детские воспоминания.
Он работал гримером в театре. И жил по соседству. В какой-то период моей юной жизни я пристрастился к разным зрелищам. Дело в том, что в театре шли не только постановки местных артистов, но и приезжих, даже из Москвы и Киева.
Однако чаще всего театральную сцену предоставляли под более массовые мероприятия – такие, как выступления разных ансамблей, рок-групп и прочих представителей зарождающейся поп-культуры.
Вот тут-то и приходил на помощь Иван Игнатьевич, доставая дефицитные билеты левыми, обходными, путями.