Приговор воров

22
18
20
22
24
26
28
30

Его движения были четкими, отлаженными. Казалось, Роман Гнилой целыми днями только тем и занимается, что распивает коньяк с молоденькими девочками… По крайней мере в оперативности ему не откажешь.

– Что же? – Роман брякнулся на диванчик и похлопал широкой своей ладонью рядом с собой. – Садись, Наташка!

– Да что вы! – целомудренно сложил руки Щукин. – Неудобно как-то…

– Неудобно штаны через голову надевать, – хохотнул бедовый Роман. – Ты что – к брату ехала?

– К брату…

– Ну вот и приехала! – развел он руками – в одной из них был уже зажат стаканчик. – Садись сюда, стакан хватай, и все. Без разговоров… За приезд надо выпить, а то не по-христиански… А потом к брату пойдешь. Как, говоришь, его зовут?

– Вася, – сказал Щукин, – Кортнев Вася. Он тут живет? По адресу тут…

– Кортнев? – переспросил Роман Гнилой. – Вася? А-а! – вдруг воскликнул он, – Студент, что ли?

– Н-нет, – ответил Щукин, – он давно уже не студент. По-моему…

– Да ты не поняла! – захохотал Роман. – Это кликуха у него такая – Студент. Ну, на Студента он очень похож – лысый, в очках и постоянно в думках.

«Студент… – Щукин вспомнил того Студента, которого он знал когда-то. – Действительно, он немного на студента похож. Только на престарелого студента».

Поойкав еще для приличия, Щукин опустился на диванчик, стараясь сесть подальше от разбитного Романа Гнилого, насколько размеры этого диванчика позволяли, – на краешек дивана присел.

Фотоаппарат он нащупал под столом ногой и придвинул его ближе к себе.

– Так, – Роман Гнилой подвинулся к нему, – а какие у тебя планы в нашем городе? Ты вообще откуда?

– Из Вологды, – ляпнул Щукин.

– А… Ну, рассказывай тогда, – потребовал Роман Гнилой.

– О чем?

– О Вологде своей.

– Нет уж, – кокетливо сказал Николай, закрываясь от него стаканом, – давайте сначала выпьем.

«Переигрываю, по-моему, – подумал он, – так только девочки, только что вышедшие из подросткового возраста, частенько в подобных ситуациях переигрывают, подражая искушенным в жизни дамам. Работают, так сказать, на образ. Да тут нет Станиславского, чтобы крикнуть: „Не верю!“ И вообще этот Роман Гнилой, обозревая мои узкие бедра и довольно внушительные груди (скомканные носки в чашечках лифчика), уже, кажется, перевозбудился настолько, что узнай он сейчас, что я мужчина, а никакая не женщина, от своего первоначального желания – растлить меня – вряд ли отступит».