– Нет.
– Ладно, рассказывай дальше.
– Ну, идем мы, идем, – продолжил Макс. – Потом треск какой-то. Я повернул голову, смотрю, этот мужик упал. – Он указал пальцем на Сомова. – А потом машина как заревет и туда, за угол.
– Гм. – Дорофеев был озадачен столь эмоциональным изложением происшедшего.
– Очень хорошо. Макс, – пришел ему на выручку Бабкин. – А какого цвета была машина?
– Синяя такая тачка, – ответила за приятеля девочка.
– Да, точно, темно-синяя «Мазда», – подтвердил парень. – «Шестьсот двадцать шестая». Дизель.
Бабкин недоверчиво посмотрел на Макса.
– А может, это «шестисотый» был?
– Я что, слепой? – обиделся мальчишка. – Говорю, «Мазда», значит, «Мазда».
– Молодец. – Бабкин одобрительно похлопал его по плечу. – В тачках сечешь.
Может, и номер запомнил? Хотя бы пару цифр…
– Два, пять, четыре, Матвей, Тимофей, – гордо отчеканил Макс.
– Ну и поколение растет! – не сдержал восторга милиционер. – А сколько человек было в машине?
– Не знаю, стекла затемненные… Пока Бабкин уточнял детали, майор вел переговоры по рации.
– Убит подполковник Сомов. Да, чистой воды заказник. Стреляли из синей «Мазды». Номер два, пять, четыре, Матвей, Тимофей.
Спрятав рацию и поймав на себе вопросительный взгляд старлея, Дорофеев мрачно сообщил:
– Объявили перехват. Да что толку. Машину и оружие наверняка бросили где-нибудь в соседнем квартале. По почерку видно, что спецы поработали…
Бабкин еще раз посмотрел на лежавшего на снегу Сомова и медленно перевел взгляд на подошедшего эксперта.
– Есть особые соображения?