— А мне все равно.
— Ладно, не обижу.
Он сел рядом с водителем и задумался. Странно вел себя Одиноков, будто предчувствовал свой конец. Что он там говорил? А… «Шолохов прожил лишних сорок лет. Он должен был умереть после того, как закончил "Тихий Дон". У каждого писателя есть своя книга жизни. Написал и умирай. Зачем мучиться еще долгие годы, когда все твои потуги ни к чему не приводят. Просто гниешь заживо, занимаешься самоедством и понимаешь, что уже ни на что не способен!»
Почему он заговорил об. этом? И в глазах его была смерть. Он сам шел на нож и умер с улыбкой, как его вальсирующие жертвы. Они гибли, а их деньги превращались в прах. Но Одиноков не оставлял ему денег, он отдал книгу. Может быть, тираж превратится в прах. Ну, скажем, склад сгорит… Ему все время, везде и всюду чудился огонь. Адово пламя, пожирающее все живое и ценное.
Он постарался отбросить страшные мысли и уставился на дорогу.
— А где мы едем?
— По Волоколамскому шоссе. Скоро Дедовск.
— А разве я называл вам адрес?
— Конечно, вам надо в Снегири.
Добрушин вздрогнул. Он ничего ему не говорил. Просто предупредил, что едет за город.
— Не беспокойтесь, доставим до места.
— До какого места? — прохрипел Добрушин.
— Туда, где вас ждут. Вы же торопитесь?
— Тороплюсь.
— Тогда не беспокойтесь. Эта машина сама знает, куда ей ехать и с какой скоростью. Она вам послана судьбой.
Водитель вставил в автомобильный магнитофон аудиокассету и нажал кнопку. В салоне заиграла музыка. Звучал вальс. Тот самый роковой вальс, который следователя Добрушина превратил в жестокого, безжалостного убийцу.
— Дайте, пожалуйста, спички! — прозвучал женский голос за его спиной.
Добрушин медленно повернул голову назад. Он знал, что в машине не было никаких женщин. Никого, кроме шофера.
Она держала в руке сигарету. Бледное, мертвенное лицо и скрытые за черными очками глаза. Чудные каштановые волосы, белая блузка и черная широкая юбка.
— Ты же в колодце! — Это все, что он мог сказать.