курьер.ru

Послышались отдаленные выстрелы: ухнула гаубица, раскатилась очередь крупнокалиберного пулемета. Чен свернул с дороги, остановил машину:

— Все, приехали. Out.

Выйдя, он запер дверцы и в сопровождении Шинкарева двинулся мимо военных палаток, угловатых бронетранспортеров «Брэдли», мимо артиллерийской батареи с зачехленными стволами. Шинкарев шлепал по глинистой дороге в своих лаковых туфлях на тонкой подошве, не обращая внимания на грязь.

—   Там лагерь, за ручьем, — показал Чен. — Сейчас темно, не видно. В лагере стоят ваши.

—   Что за «ваши»?

—   Русский батальон. Наемники.

—   Откуда они?

—   С Балкан, из Косово. Воевали у сербов, теперь здесь по контракту.

Между грузовиками с натянутыми тентами, смутно видимыми в свете автомобильных фар, выстроился ряд темных фигур. Шла вечерняя поверка: «Рядовой Семенов! Я! Младший сержант Сулейменов! Я!..»

—   Мы не торопимся? — спросил Андрей.

—   Нет, а что?

—   Давай послушаем.

Поверка закончилась, послышалась команда «Вольно, разойдись!» Заплясало яркое пламя костра, в прохладном воздухе поплыл аппетитный запах тушенки.

— Не хочешь подойти? — поинтересовался Чен. «Эти мне сейчас меньше всего нужны. Как и я им.

Хотя... свои люди? Может, здесь что обломится?»

—   Пока нет, — ответил Шинкарев. — Какой, ты говоришь, батальон?

—   Русбат. Второй ударно-штурмовой.

—   И как они тут?

—   Злые. Воюют хорошо, потерь мало. Мусульман бить умеют, в плен их не берут. Хотя они никого в плен не берут, из-за этого даже конфликты были.

—   Болеют?