С рассветом к знакомому киоску подъехал «БМВ» Олега. Лариса осталась в машине.
Киоскер распечатывал пачки газет.
— Привет, Гриша.
— Олежек? Твою газету сметают за час. Похоже, ею квартиры оклеивают. Утренний тираж по пять раз подвозят, а там, глядишь, дневной подойдет. Я в мыле.
— Доброе утро, Олег.
Громов обернулся и увидел знакомое лицо.
— Здравствуйте, Родион. Где напарника потеряли?
— Вы меня знаете?
— Я газетчик, обязан знать.
— И до сих пор не сдали меня?
— Ваша личная жизнь меня не интересует, пока она не стала общественно опасной. Хорошо сработали в конторе дальнобойщиков, а вот записочки не следовало писать. Пижонство.
Олег забрал свою газету:
— Успехов в личной жизни.
— Вы это серьезно? — спросил Брелев.
— Неприятностей вам и без того хватает. Громов сел в машину и тронулся с места.
— Ты прав, — сказала Лариса, листая газету, — складывается впечатление, что ты сам для Вольнова пишешь сценарии.
— Так оно и есть. Только он об этом не догадывается.
— Послушай, Олег, тут рисунки художника. Портрет не твой, он очень похож на того парня, с которым ты только что разговаривал.
Олег взглянул на рисунок размером в полполосы:
— Не повезло Брелеву, впутали парня в гнилую историю.
ebooksa