– Как-то сложно, – пробормотал я.
– А мы, люди, вообще сложные. Это кваzи у нас простые. Что ты будешь делать?
– Это мой вопрос…
– Да, и ответ тоже твой.
– Не знаю, – сказал я и отложил ложку. – Вкусный суп. Спасибо. Я не знаю, Настя. Тут же проблема… Михаил…
Она нахмурилась:
– Ты думаешь, раз он спас ребёнка, то твоя жена… её…
– Да.
– Может быть, кто-то другой её… убил? – осторожно спросила она. – А он спас.
– Нет, – сказал я. – Не спрашивай почему. Но тут я почти уверен. Это не как с сыном. По-настоящему уверен.
Настя молчала, водила пальцем по столу. Потом сказала:
– Слухи такие ходят… Что восставшие возвышаются, если они убивают человека. В них как бы душа… переходит…
– К сожалению, не так всё романтично, – ответил я. – Тут душа ни при чём. Но… да. Ольгу убил Михаил. А потом обрёл разум и спас сына.
– Как его звали… зовут? – поправилась Настя.
– Найд, – мрачно сказал я.
– Нет, я имею в виду настоящее имя.
Я потёр глаза.
– Самое обычное имя. Александр. Саша.
– Хорошее имя, – сказала Настя.
– Он – Найд, – ответил я. – И этого уже не изменить. Его вырастил старый мертвяк, убивший и сожравший его мать. Что мне с этим делать? Как жить? Да лучше бы…