– Михаил, можно тебя на минуточку? – спросил я, вставая.
– Да, конечно.
Мы вышли из кухни, где в связи с малочисленностью сидели за праздничным столом. Михаил молча пошёл впереди, мы зашли в маленькую комнату, которую, похоже, занимал Найд – валялась разбросанная одежда, стоял в углу чемоданчик, на столе лежал подключённый к заряднику планшет. Я прикрыл дверь, повернулся к Михаилу. Шёпотом спросил:
– Ты ничего мне сказать не хочешь, кваzюк поганый?
– Всё, что я мог сказать, ты уже услышал, – так же тихо ответил Михаил.
– Найд… – Я запнулся, но всё-таки продолжил: – Найд мой сын?
Михаил поморщился, будто от боли.
– Я не знаю…
– Как это ты не знаешь? Ты ведь сейчас для меня всё это рассказывал!
– Да. Для тебя.
– Где, где ты его нашёл?
– Я не знаю этого места. Первые дни после возвышения сознание ещё путается. Там были восставшие, их было много. Я ещё не понимал, что могу ими управлять. Я бежал, уносил ребёнка. Прятался. Это было где-то в Подмосковье… В твоём личном деле есть запись беседы с психологом…
– Ты и её читал? – Я едва сдержался от того, чтобы не ударить Михаила. Впрочем, какой с того толк…
– Иначе бы я сейчас эту историю не рассказал. Я пытался найти родственников мальчика, когда всё более-менее наладилось. Читал социальные сети, обращался в службы поиска. Было несколько похожих историй, но это оказались чужие люди.
– Я не обращался в службы поиска. Я знаю, что Ольга погибла, а сын… – Я замолчал.
Михаил кивнул:
– Психологу ты сказал, что не видел его гибели, но шансов выжить у него не было.
Я закрыл глаза. Постоял, мысленно считая до десяти. Успокаиваясь.
– Да, Михаил. У него… у него не было шансов. Ни у Ольги, ни у него. Это не Найд. То есть Найд – не он.
Михаил испытующе смотрел на меня.