— Только привет?
— У меня, князь, кроме репутации, ничего нет, — сказал я грубо. — Вы, что же, хотите, чтобы я тянул с собой верительные побрякушки через несколько границ в Азии, потом в Европе, потом снова в Азии? Да и отсюда на север ваши люди ходят в Сибирь через Афганистан и Таджикистан с шанскими паспортами, что ли? Покажите мне один, я потом расскажу о нем в консульском управлении какого-нибудь министерства… э-э-э… дружбы народов какого-нибудь государства.
— Ну, хорошо… Докажите, что вы от человека с удавом.
— Я знаю, откуда удав.
— Откуда же?
— Эти сведения принадлежат не мне, князь. Думаю, достаточно и того, что я перед вами. Разве это не ответ на вопрос? Больше мне добавить нечего. Я уже сказал про свою репутацию.
— Ну, что ж… Проявим к ней уважение. Вас расстреляют.
— И вы потеряете друга и партнера.
Он опять обнажает розоватые десны над мелкими зубами. Но это скорее оскал, чем смех.
— Не подпрыгивайте, Бэзил Шемякин. Вам не допрыгнуть… Вы мне не ровня! Не наглейте! Или добиваетесь все-таки повешения? — говорит он.
Я закидываю ногу на ногу. Пыльная потрескавшаяся бутса раскачивается перед князем.
— Ваше сиятельство, я говорил не о себе. О владельце удава… Рептилию извел человек, который почти захватил власть в организации. Его и его сторонников раздражает необходимость оперировать с низкосортными марками или суррогатами. Они хотят «китайский белый»… Они хотят, чтобы вы давали его, или уйдут к другим поставщикам.
Вру напропалую, а радость переполняет меня вопреки перспективе повешения или расстрела. Сун Кха говорил об удаве, говорил без видимого удивления. Значит, подарок действительно от него. Значит, я связал концы с концами для Ибраева!
— Ну, хорошо… Когда и где вы имели последний контакт с владельцем удава?
— Исключительно для вашего сведения, ваше сиятельство, — сказал я. Разговор с клиентом состоялся в государственной тюрьме города Астаны тридцать первого января, в понедельник. Клиент… э-э-э… временно находился там.
Ложь полагается дозировать правдой, как терпкое вино минералкой, лучше проходит. А где же ещё я последний раз беседовал с Иваном Ивановичем Олигарховым? На скаку по прогулочному двору ибраевского сизо.
Князь отбрасывает окурок «чаруты» и щелкает пальцами.
Два бойца с «калашниковыми» за плечами ставят между нами столик со скатертью в красную клетку. Девица в белой кофточке, под которой просвечивает бамбуковый бюстгальтер, и длинной черной юбке, встав на колени, расставляет на нем алюминиевые тарелочки с закусками. Третий боец сует мне в руки запечатанный глиной горшок. Это — самогон, который тянут через бамбучину и, желательно, из вежливости сразу до дна. В Легионе напиток назывался «шум-шум». После первого глотка пылающую гортань будто затыкает пропитанной сивухой тряпкой. Совершенно не дышится.
Я и не дышал.
Князь пил светлое «Шаосиньское».
ebooksa