— Как дела? Что в эфире?
— Вирусы не появлялись. В Багдаде все спокойно. Не считая одного бдительного идиота. Его отговаривают, а он не унимается. Вот опять, слушай, наверняка на ту же тему.
— Пятьдесят Первый — Сто Седьмому. Как дела?…Я Сто Седьмой, продолжаю наблюдение. Вроде все тихо… Полста Первый, ты меня демаскируешь, я пока рацию вырубаю, потом поговорим…
— Этот «Сто Седьмой» все возится где-то у бункера. Ты с ним не встретился?
— Придется встретиться.
Гранцов поднялся к вентиляционной решетке.
Он свистнул, и из-за брезента послышался ответный свист.
— Что, не спится, господин полковник?
— Заснешь тут с вами… Слышал про тележку с мертвецами?
— Да.
— Наши думают, что твоя команда в полном составе ушла на лодках. Теперь посвободнее будем дышать. Почему? Потому что завтра с утра начнется. Пойдет процесс. Гаврики начнут возрождаться на глазах. Про убитых знаешь что-нибудь?
— Да. Потом расскажу.
— Между прочим, народ тут на уборке территории нашел кое-что, — помолчав, добавил из-за решетки Сто Седьмой. — Пули автоматные. Калибр «пять сорок пять». Я им объяснил, что это от мелкашки. Чтобы лишнего не подумали.
— Это правильно, — сказал Гранцов. — Дочке что передать?
— Пока ничего. Тебе что-нибудь нужно?
— Спасибо, полковник, у меня все есть.
Добросклонов лежал лицом к стенке, притворяясь спящим. Равномерное посапывание, однако, прекратилось, как только Гранцов плеснул коньяк в два граненых стакана.
— Выпьешь?
— Вот еще, на ночь глядя, — проворчал Гошка, но стакан взял. — За что пьем?
— За упокой, наверно, — Гранцов пожал плечами, — считай, что это поминки.