— Короткая память. Двенадцати часов не прошло.
Алексей постарался взять себя в руки.
— Вчера вечером мой хозяин Петр Баженов попросил меня съездить за шофером к элеватору. Мелкая авария. Самосвал сошел с трассы и сел на брюхо. Я поехал, забрал Артюхова, отвез его домой, а потом вернулся в гараж. Думаю, что в десять я был у Артюхова.
Алексей вышел из-за стола и сел в кресло напротив подполковника.
— Где сейчас находится Баженов? — спросил Блохин.
— Дома, наверное. Кустанайская, десять, частный дом.
— А гараж?
— Киевская, тринадцать. Там я и живу. На втором этаже.
— А здесь что делаете?
— Не ваше дело. Пришлите повестку, потом допрашивайте.
— Так я и сделаю. Вашу подругу убили и сбросили с обрыва у Чертова копыта.
— Кому надо ее убивать? Ничего, кроме хорошего, она людям не делала. Может… Не знаю. Есть доказательства?
— Да, — кивнул Блохин, не отрывая взгляда от растерянного мужчины с благородной внешностью. — Перед тем как сбросить, госпожу Покровскую избили бейсбольной битой. Она сопротивлялась, но это ее не спасло. Ногти против дубины — плохая оборона.
— Вы сказали, в десять вечера? Есть свидетели?
— Возможно, нет. Она сильно разбилась. Часы на руке остановились в десять ноль четыре. Вы где-то пуговицу потеряли.
— Что?
— Жаль. Такую не подберешь. Импортная вещь?
Алексей глянул на свой кремового цвета замшевый пиджак. Средней пуговицы на месте не было. Приметная вещь. Темно-коричневые пуговицы были обшиты тесненной кожей и очень хорошо сочетались с замшей.
— Черт с ней, с пуговицей. Что вы намерены делать?
— Проверять ваше алиби.