От привезенного к нему жмурика усатый получатель был вне себя. Выпучив глаза, он махал руками, шипел (кричать было нельзя, не дай бог, кто услышит) и сводил все эмоции к логичному выводу: «Мой дом — не морг для наркоманов». То, что пацан умер от передозировки, опытный в этом деле, Карпыч определил сразу. Задравшаяся по локоть куртка обнажила на руке дорожку — признак героинового стажа. Он ткнул в нее пальцем и прорычал.
— Что, блядь, ослеп?! Кого привез?! Теперь вези его куда хочешь! Можешь, прямо к ментам. Только потом, дорогу сюда забудь!
Георгий, конечно, и сам понял, что облажался. Причем, серьезно и непростительно. Не сказав ни слова, захлопнул фургон, сел за баранку и поехал прочь. Куда?! Теперь это была его проблема.
Мертвого мальчишку он оставил в лесополосе. Только сначала достал лопату и вырыл неглубокую яму. После — самого пассажира и, положив его лицом вниз, быстро закидал землей. Жмурик теперь был не опасен. Ни для кого.
«Вот черт! Хотя, с кем не бывает, — рассуждал про себя Туфченко. — Первый блин, как говорится, всегда комом».
Сегодня все было по-другому. Оборвыши находились в адеквате, а то, что немного побитые — так это поправимо. Не помидоры, не загниют. Да и на нариков они не похожи. Рвануть барсетку у бандюка?! Нет, наркоманы на такое не способны. А этот рванул, только вот убежать не смог, мощи не хватило. Нет-нет, пацаны — то, что надо.
Каблучок подъехал к забору, фыркнул, будто запыхавшийся мерин, и остановился. Посмотрев на плотно задернутые окна, водитель нажал на клаксон. Реакции можно было ждать долго и, Туфченко достал сигарету. Затянулся, потом еще раз — сигарета уже догорала, а из окон никто не выглядывал. Георгий выкинул окурок и вновь нажал на сигнал. На этот раз протяжно и требовательно. Через несколько секунд занавеска дернулась, в окне показалось красное лицо с усами, а через минуту оно же взирало на Георгия из проема распахнувшейся двери. Это и был Карпыч.
Ему было где-то под пятьдесят. Лыс, усат и с приличным, выпирающим из-под штанов, пузом. Глазные яблоки, опутанные красной сеткой капилляров, взирали на приехавшего украинца с сонным раздражением. А красное одутловатое лицо выдавало в нем поклонника Бахуса и гипертоника со стажем. Впрочем, на здоровье Карпычу было плевать, сорокоградусная микстура выручала лучше всяких лекарств. В стоптанных шлепанцах, засаленном трико с вытянутыми коленками и потертой жилетке он производил тягостное впечатление. Подойдя ближе, Карпыч пропустил вперед смрад перегара. Георгий поморщился: «С похмела, значит. И Хозяина в приюте нет. Уж чего-чего, а при нем он квасить бы не стал».
Карпыч подошел к Георгию и протянул большую мозолистую ладонь.
— Ты чего приперся?! Бабки же получил.
Сделав скидку на его несчастное состояние, Туфченко осклабился в улыбке.
— Карпыч, ты не наезжай сразу-то. Если приперся, значит, надо.
— Чего надо?
— Товар привез.
— Какой в манду товар?! Позавчера только был. Они и половину сожрать не успели.
— Да остынь ты. Не тот товар. — Туфченко все еще надеялся на всплеск его мозговой активности. — Врубайся уже.
Карпыч недоуменно уставился на украинца. Будто запуская скрытые резервы мозга, пятерней он почесал затылок и отрыгнул.
— Туфтяй, чего ты мелешь?! Еще что-ли кого нашел?
— Нашел.
— Откуда?!