Пуля

— Алло? — тихо произнес я. В трубке раздалось какое-то бульканье.

— Что-что? — переспросил я.

— Гырдырвссс, — ответил неизвестный собеседник жутко пьяным голосом.

— Чего? — не понял я.

— Забери меня, — попросил голос, сильно перевирая гласные. Впрочем, согласные у него тоже получались неважно.

— Откуда? — глупо спросил я.

— Отсюда, — пояснил голос. — Икк… Гырдырвсс…

— Куда? — осведомился я.

— Домой. Икк…

— А где твой дом? — спросил я, чувствуя, как уголки губ сами собой растягиваются в стороны.

— Икк… Дак, Гоголя, семнадцать, пятый этаж, налево… Икк… ты что, забыл?

— Да я, собственно, и не знал, — усмехнулся я.

Голос встревожено смолк, а потом с тайной надеждой спросил:

— Антон, ты?

— Нет, — разочаровал я голос. Собеседник помолчал.

— А, Антон говорил, что с другом посидит, а потом меня отвезет. Ты его друг?

— Ну, конечно, — саркастически ухмыльнулся я.

— Забери меня, — взмолился голос, — дыргырвссс…

— Куда? — спросил я.

— Ты что, дурак, — возмутился голос. — Икк… Я же говорю, домой. Позови Антона.