– Я здесь живу.
Сержант еще больше посмурнел лицом и посторонился:
– Пройдите.
Из отцовского кабинета вышел неприметного вида мужичок: короткая стрижка, черная куртка и серые брюки. Такие обычно по окончании рабочего дня стоят где-нибудь на автобусной остановке с непременной откупоренной бутылкой пива в руке.
– Вы Полина? Это я вам звонил. Моя фамилия Маркелов.
Быстрый взгляд на Хеджи:
– А вы кто?
– Я… друг…
– Вот что, милый друг, в этой комнате подождите.
Здесь еще были люди, в форме и без.
– Вы извините, – сказал Маркелов Полине, увлекая ее в отцовский кабинет. – Мы в ваше отсутствие, второпях. Хотели по горячим следам, так сказать. Вы как себя чувствуете? Может, врача?
– Нет, – сказала Полина. – Не надо.
Она никогда не слышала о существовании врачей, которые могли бы помочь в такой ситуации.
– Что с ним? – спросила Полина. – Как?..
«Как он погиб?» – этого она произнести не могла, у нее не было сил.
– Заказное убийство. Он пообедал в ресторане… Ваш отец, кстати, всегда в одном и том же ресторане обедал, вы не в курсе?
– В «Людвиге».
– В «Людвиге», да, – кивнул Маркелов.
Что-то он уже успел разузнать, похоже.
– Когда вы видели отца в последний раз?