— Собирайся по-фронтовому, быстро! — смеялся он, потирая озябшие от холода руки.
«Газик», проскочив Магадан, свернул на узкую боковую дорогу и затрясся на мерзлых выбоинах. Шофер курил, небрежно стряхивая пепел. Машина рыкала, чихала. Ехала, как по стиральной доске.
— Держись, следователь, эту дорожку каждый наш зэк знает.
— Язык не откуси, Игорь Павлович! — хохотал Яровой, потирая ушибленную макушку.
— Этой дорожке клички дали. Одну, зэковскую, — сон стукача, а вторую мы — тещино сердце.
— Еще и наша кличка ей есть, шоферская, — заячий хвост. Хоть и короткая она, но трясучая.
Машина, взвизгнув, вдруг замерла. Потом завыла пронзительно. Шофер задний ход включил. Проскочили яму.
— Этот лагерь, куда мы едем, какого режима? — полюбопытствовал Яровой.
— Строгого.
Через час дорога так измотала пассажиров, что им было не до разговоров. Лишь изредка потирали ушибленные плечи, бока, затылки. И только шофер невозмутимо крутил баранку и даже напевал что-то.
В спецчасти лагеря приехавших встретили просто. Пообещали помочь. И вот уже лысый старичок, которого Бондарев называл Трофимычем, листы дел переворачивал. Очки его вспотели. Он быстро протирал их. Снова углублялся в свою работу. Уже через час громадные кипы папок отгородили его от окружающих. Да он и без того не видел, не слышал их.
Игорь Павлович делал какие-то выписки из копии приговоров. Начальник лагеря, моложавый майор, предложил скучавшему Яровому:
— Хотите осмотреть лагерь?
— Ты в красный уголок его сведи, — не отрываясь от работы, подал голос Бондарев.
— Давайте на другой раз отложим. Может, я полезным буду, помогу чем…
Бондарев улыбнулся:
— Иди, Аркадий Федорович. Мы с Трофимычем через часок тоже освободимся.
Майор открыл дверь перед Яровым. Оба вышли. Расчищенные от снега тропинки петляли между сугробами.
— Вот сюда пойдемте, — майор свернул к каменному бараку. Они вошли в большую светлую комнату. На окнах пестрели цветастые занавески.
— У вас тут по-домашнему, — Яровой улыбнулся.
ebooksa