— У тебя были из-за меня проблемы? — спросил Виктор, пододвигая стул поближе к изголовью больного.
— Ты очень грамотно всё разыграл. Все поверили в твою смерть: и твоя братва, и главари конкурирующих группировок, и моё начальство.
— И ты поверил?
— А я не поверил. Машина твоя и находившейся в ней человек сгорели дотла, опознать обгорелые останки было невозможно. Так кого братва с почестями похоронила вместо тебя?
— Бомжа. Я его труп купил в одном из моргов Подмосковья.
— Ловко сработал, сразу видна выучка бывшего работника «конторы».
— Нас этому учили.
— Знаю, — улыбнулся Александр Михайлович. — Поэтому я и не поверил в твою смерть. Где же ты опять больше года пропадал?
— В Израиле.
— В Израиле? Как тебя туда занесло?
— Попутным ветром.
— Ну, и как ты там устроился?
— У меня там есть свой бизнес, есть недвижимость.
— Удачно женился, или нашёл клад?
— Я не женат. Ладно, командир, не обо мне речь. Расскажи, что с тобой приключилось?
— Попал в аварию.
— Думаешь, не случайно?
— Не знаю. Думаю, не случайно.
— Ну, а с преступностью в Москве покончили?
Отставной полковник посмотрел на Виктора, и ничего не сказал в ответ, только безнадёжно махнул рукой.