Они сидели на балконе тайского ресторанчика на Мэйн-стрит, всего в квартале от студии Артура Мюррея.
— Чем ты занимаешься? — спросил он ее.
— Позволяю самым упорным преследователям покупать мне минералку и угощать суши.
— Туше! Кто ты по профессии?
— Я профессиональный журналист. Работаю в Департаменте связи; они издают газетку под названием «Еженедельные новости». Если завтра я подам в отставку, правительство рухнет. А ты?
— Был за океаном. Лет тринадцать.
— Что ты там делал?
— Первые семь лет участвовал в археологических раскопках. С пятого года служил в Ираке. Патрулировал Евфрат… По просьбе иракского правительства.
— Когда вернулся?
— Недели три назад.
— Почему?
— Долго рассказывать.
— Тогда давай лучше закажем суши.
Он был настоящий. Искренний. Ему так просто с самим собой, со мной, с официанткой (он называл ее «сестренка», а бармена — «братан»). Он ни на кого не пытался произвести впечатление, не напускал на себя слишком умный, слишком серьезный вид. Охотно рассказывал о себе, но и меня расспрашивал обо мне.
Мне нравится его голос.
Я дала ему свой мобильный номер.
— Я вернулся, чтобы купить ферму.
— В Кейптауне?
— Нет. В провинции Фри-Стейт. Между Филипполисом и Спрингфонтейном.