Короли улиц

Руки он Вечеру не подал.

— Ты чего от Курбата хотел? — поинтересовался Карим.

— Пристроиться где-нибудь.

— У тебя же документов нет.

— Я у себя в городе без них обходился и неплохо жил.

— Чем занимался? — спросил Карим.

— Работал на одного человека, друга Зарины.

— И что же ты тогда в Москву подался? — с легкой насмешкой спросил Карим, доставая из пачки сигарету.

— Убили его.

Карим сделал пару затяжек, внимательно глядя на Вечера.

— Выходит, ты пацан бывалый.

Вечер промолчал.

— Ладно, пошли. Посмотрим, на что ты годишься, — сказал Карим и, ткнув сигарету в пепельницу, вышел из закутка наружу.

Вечер двинулся за ним.

Карим шел стремительно, как штопор ввинчиваясь в толпу. Вечер старался не отставать. Для этого ему приходилось безбожно расталкивать окружающих.

Они вышли к парковке, и Карим, достав из кармана брелок с сигнализацией, нажал кнопку. Рядом отозвалась мягким звуком спортивная иксовая «мазда».

«Начало неплохое, — подумал Вечер. — По крайней мере, явно не мордой в ларьке трясти придется. Мужик чем-то серьезным занимается».

— Машину водишь? — спросил Карим, когда они выехали на дорогу.

— Плохо. Мотоцикл умею.

— Понятно, — сказал Карим.