Погашено кровью

Беглецы застыли на месте.

– К кому идете, красавцы? – гаркнул лейтенант.

– К себе, – невозмутимо ответил Белый.

– Ты здесь живешь? – последовал вопрос.

– Нет, живем мы в Москве, но не здесь. В этой квартире живет подруга моего кореша.

Белый взглянул на спутника без тени волнения. Чижов облизнул пересохшие губы.

– Ну вы, мужики, даете. Так заикой оставить можно. Художник я.

– Вижу, – гаркнул лейтенант.

– Это квартира Райки Медведевой. Она нам ее сдает. С хахалем в Питер рванула. Ну а я с женой разошелся. Не на вокзале спать-то.

– А ты?

Лейтенант взглянул на Белого.

– Друзья по несчастью. Утешаю друга как могу, а вообще-то я дома живу.

– Документы.

Белый хотел сунуть руку в карман, но сержант не дал ему этого сделать.

– Я сам. Встать к стене лицом. Ноги в стороны, руки на стену.

В карманах ничего, кроме паспортов, не нашли. Документы сомнений не вызвали. Потребовали открыть квартиру. Ободранные, стены ни о чем не говорили. Обыск не нужен, все как на сковородке. Ни одного ящика, ни мешка.

Возможно, омоновцы заглянули бы в этюдник, если бы тот остался на полу, но чемоданчик висел на плече художника, и его грязный вид не привлекал внимания.

– Генку Медведева видели? – неожиданно спросил лейтенант.

– А кто это такой? – глупо спросил Белый, не дав открыть приятелю рта.

– Убийца! В СИЗО сидит. Людишек по подъездам хлопает.