— Я рад, что для тебя все закончилось. Прощай, — подал он руку. И вдруг, вспомнив о чем-то, быстро зашептал: — Это празднование и твое спасение организовала Джиан. Понравился ты ей, Женя. Очень понравился.
— Передай ей мою благодарность. И тебе спасибо, Ампаро.
— Ты еще появишься?
— У нас в России говорят: даст Бог — свидимся…
Пожав его небольшую натруженную ладонь, я бросился к машине. Однако, пробежав метров тридцать, резко затормозил. Черный представительский автомобиль вместо того, чтобы дождаться меня или сдать задом навстречу, внезапно сорвался с места и, оставив облачко выхлопных газов, быстро поехал в другую сторону.
— В чем дело?! — я застыл посреди переулка.
И вдруг до слуха донеслась беспорядочная пальба. Стреляли за углом — на той улице, с которой пересекался переулок.
Я не успел ничего понять, не успел принять решение: бежать ли следом за машиной или рвать обратно. Потому что буквально через секунду из пересекающей переулок улицы выскочило несколько вооруженных молодцов, стреляющих вслед уезжающему автомобилю. Меня не обнаружили сразу, так как я оказался за их спинами, а внимание местных бандитских элементов было полностью поглощено удалявшейся целью.
— Женя! Женя!.. — послышалось сзади.
Я оглянулся.
— Чего ты стоишь?! Бежим! — подавал недвусмысленные знаки Ампаро.
Он был прав: надо было уносить ноги…
Мы несемся с отцом Джиан в сторону берега; сзади слышатся выстрелы. Это уже пальба по нашу душу — пули то свистят над головами, то чиркают по асфальту или бетонным опорам освещения, то впиваются в жиденькие заборы.
— Сюда! — хватает меня за локоть спаситель и направляет в узкий проулок.
Его ширина не более двух метров. В проулке сумрачно: нависающие слева и справа стены закрывают небо. Бежим, перепрыгивая неровности. Под ногами то мусор, то куски асфальта, то травянистые островки, то обломки каких-то плит. Ампаро неплохо для своего возраста справляется с физической нагрузкой. К тому же при его худобе и малом росте гораздо проще проскакивать мимо всевозможных препятствий в виде водосточных труб или каменных ступенек.
Промчавшись метров семьдесят, вылетаем на улицу — не широкую, но и не похожую на проулок.
Здесь никого. Пока никого. Потому что сзади опять слышатся сухие щелчки пистолетных выстрелов.
— Куда бежим? — спрашиваю филиппинца, когда тот резко поворачивает влево.
— К берегу, — тяжело дышит он. — Там ждет моторная лодка.
Господи, опять моторная лодка! Чует мое сердце, что в этом отпуске я накатаюсь на маломерных судах на всю оставшуюся жизнь.
ebooksa