— Полиция, — крикнул Буров.
— Вам кого?
— Ваш сын дома? Марсель?
Авакян, кряхтя, подошла к калитке, открыла, настороженно взглянула сначала на Бурова, затем на Муртазина. Муртазин ей чем-то не понравился — она нахмурилась и повернулась к Бурову. Опер показал ей удостоверение и повторил:
— Мы из полиции. Уголовный розыск.
— Марселя нет.
— А где он?
— Откуда я знаю? Где-то ходит. У него свои дела.
Авакян говорила на чистом русском, без малейшего акцента. Она поколебалась, прежде чем спросить:
— У него опять какие-то неприятности?
— Не думаю, — соврал Буров. — Нам просто нужно с ним поговорить. Может, дадите номер его сотового?
— У меня нет телефона, так что зачем мне все эти номера?
Вмешался Муртазин.
— Вы, конечно, извините, но… можно проверить? Вдруг Марсель все-таки дома?
Авакян одарила его холодным взглядом.
— Пожалуйста. Только не вы. Вы стойте здесь. Он, — женщина указала на Бурова. Опера иронично переглянулись, и Буров шагнул во двор.
Он обошел весь дом, заглянул в каждую комнату. Обстановка была небогатой, мебель старой, но везде царил идеальный порядок.
В комнате Марселя он задержался, быстро осматривая обстановку и убранство — он гадал, где Марсель мог спрятать наркотики. Если они вообще у него.
— Убедились? — подала голос Авакян, которая не сводила с опера глаз. — Я не призываю верить каждому, но я честный человек. У меня сын непутевый, сидел два раза, но я-то здесь при чем?
Бурову пришлось откланяться. Напоследок он вручил женщине визитку, попросив передать ее сыну сразу, как тот вернется.