— Вы чего это тут? — поинтересовался он, подозрительно косясь на емкости в руках Галкина.
— Говорим, — ответил тот. — А что, нельзя?
— Если языком болтать попусту, то нет, — отрезал Беляев, здоровенный детина с длиннющими руками, автомат на плече которого казался игрушечным. — Тут пост, а не пивная.
— Глеб мерами безопасности интересуется, — нашелся оробевший Юдин.
— Ну спрашивай, — разрешил Беляев. — Что тебя беспокоит?
Почесав затылок, Галкин высказался в том смысле, что беспокоит его вентиляционная система вагона.
— А то будет как в том фильме французском, — пояснил он, — где охрану газом траванули. Шланг в дырку просунули, и пш-шт-тт…
Беляев снисходительно усмехнулся.
— Тут никаких «пшт» быть не может, — сказал он. — Исключено. В вагоне отдельная фильтро-вентиляционная установка функционирует, воздух очищает. Ну, по типу армейской, с сигнализацией отключения или повреждения. Если что, на пульте сразу красная лампочка загорится.
— Тогда я спокоен, — заявил Галкин, сделав серьезную мину.
— А вот я — нет, — сказал Беляев.
— Это почему?
— Потому что спиртное распивать на работе запрещено.
— Не спиртное, а слабоалкогольное, — буркнул Галкин. — И потом, никто не распивает.
— Чего же ты с этими бутылями по вагону носишься, как дурень со ступой?
— У напарника конфисковал.
— Ну? — изумился Беляев.
— Вот тебе и «ну», — сердито произнес Галкин. — Николаич пивка для рывка предложил, а я ему: «Не положено».
— Молодец.
— Сам знаю. Ну-ка…