На этот раз одно из окошек приемной было открыто, и за ним обнаружилось приятное лицо женщины лет сорока пяти, извинившейся перед посетителем за несвоевременность начала работы и поинтересовавшейся, что посетитель желает узнать.
Денис пожелал узнать, готова ли его виза и если да, забрать паспорт. Поскольку вопрос был задан на английском, Денис ответил так же. Благодаря усилиям, приложенным педантичным во всех отношениях литературным агентом Стивеном Зитнером, у россиян не было возможности продемонстрировать сохранившийся еще с советских времен бюрократизм. Стивен предоставил все возможные и невозможные справки, фотографии Дениса Гребски были правильных размеров, анкета заполнена, как надо. Просматривая папку с документами Гребски, приятная женщина имела вид серьезный и сосредоточенный, словно пыталась что-то прочитать между строчками. Наконец она подняла глаза на посетителя, улыбнулась:
— Все в полном порядке… Вам нужно расписаться… здесь… и здесь…
Денис послушно исполнил это указание. Женщина снова посмотрела на него:
— Цель вашего визита в Россию?
— В анкете же написано, — попытался уклониться от ответа Денис, поскольку анкету заполнял Стивен и что он там написал, ему было неизвестно. — Деловая поездка…
Приятная женщина удовлетворенно кивнула:
— Подождите, я вынесу ваш паспорт.
И удалилась, цокая высокими каблуками. Нужно отдать ей должное, вернулась она довольно быстро, Денис еще не успел полностью просмотреть журнал «Макс», лежавший на столике и предназначенный для развлечения притомившихся в ожидании посетителей.
Мельком глянув на страницу паспорта с российской визой, Денис поблагодарил консульскую даму и освободил место у окна, к радости неизвестно откуда появившихся посетителей, жаждущих навестить бывшую родину.
Олега он застал почти в той же позе, что и оставил, уходя в глубины консульской приемной. Красный «понтиак» тоже не изменил дислокации. Гребски вопросительно взглянул на бывшего опера.
— Все в порядке, — улыбнулся Олег, потирая руки. — Поехали!
Уже в машине он объяснил, что произошло.
— Подхожу к нему. Сидит, смотрит на меня, — весело рассказывал Куприянов. — Я ему маячу, дескать, паря, стекло опусти… Ну, он нехотя, но опустил… Опять смотрит… Раскосый, скуластый… Или казах, или кореец… Я тут и рявкаю по-русски: «Закурить есть?»… Он на автомате отвечает: «Щас!» Я аккуратно ему по балде — тырц! Сомлел парнишка. Сдвинул я его на соседнее кресло, сам устроился на водительском. Сомнение все-таки взяло, проверил документы… — Олег улыбнулся. — Твой знакомец, Дима Хан…
— Вот же мужику не везет, — посочувствовал Денис.
— Не-а, — хохотнул бывший опер, — он сейчас кайф ловит… Скушал пару таблеток, что у него припасены были… и торчит. Телефон его я разбил, а замок зажигания на заднем сиденье теперь лежит…
— Сам, что ли, наркоту принял? — решил уточнить Денис.
— Ну, ты понимаешь, когда у тебя нос зажат, волей-неволей рот откроешь да сглотнешь, что тебе закинули, — скромно пояснил Олег. — Так что если к вечеру очухается, то хорошо…
— Ну, ты изверг, — шутливо ужаснулся Гребски.
— Не-а, — мечтательно потянувшись, ответил Олег. — Я даритель грез и покоя!