А это уже можно было расценивать как наезд. Я слегка ушел вправо и, не оборачиваясь, дал каблуком ему строго по яйцам. Он как-то странно охнул, и, когда начал складываться, я без замаха, но жестко добавил ему локтем по второму шейному позвонку. Аут, брателло.
Боксер полетел под ноги толпе, положив тем самым начало небольшому затору, и они оба с Мордвином застряли в этом заторе, который быстро их поглотил. Надо полагать, это была группа прикрытия.
Я кинулся догонять мужика в камелотах. Его кожаная кепка мелькала среди десятка похожих, и ее можно было узнать только по пипочке на макушке. Зачем за вами следят? Чего они хотят? Чего ищут? Что можно спрятать под обоями? Что вообще происходит?
Один за другим мы спустились в метро и через двадцать минут вынырнули на «Соколе». Тут можно было сесть на троллейбус, но вы пошли пешком и правильно сделали. До вашего дома четверть часа неспешного хода, а уж по такой погоде сам Бог велел погулять. Поднявшись из метро, мужик в камелотах тут же позвонил кому-то – скорее всего, давая пеленг своим кроманьонцам, – и теперь топал следом за вами, попыхивая сигареткой.
Нужно было опередить группу прикрытия.
Вы с Евой не спеша двигались вдоль витрин, поглядывая на них, болтая и хохоча, а я нагонял сыскаря, стараясь выйти на него в нужном месте. И когда он начал пересекать улицу Липиной, я догнал его и взял за горло на болевой.
– Ограбление! – рявкнул я ему в ухо и поволок через проулок влево, за гаражи.
Мужик начал было сопротивляться, и пришлось дать ему хорошего пинкаря, после чего он смирно пал в снег, держась за ширинку, и тихонько выл, наблюдая, как я шмонаю его реглан.
Внутренний карман у него был переформатирован в кобуру, там торчал небольшой плоский пистолет. Я переложил его к себе, забрал мобильный и быстро исследовал портмоне. В одном из отделений нашлось удостоверение сотрудника ЧОПа «Кедр», выписанное на Юрикова Игоря Романовича. С фотографии глядел он сам, снятый года два назад. Из другого отделения я выудил паспорт на то же имя. Юриков И.Р. был прописан на улице Лестева, 25—34. Он был женат, имел двоих детей. Тут у меня в кармане зазвонил его мобильный.
– Слышь, Игорь, мы тебя потеряли. – Это был запыхавшийся голос Боксера. – Ты где?
– Пусть ждут у метро, – велел я ему, а для изжоги достал из кармана нож. Перед его глазами щелкнуло и выпрямилось во всю свою длину мощное немецкое лезвие с надписью «ФАТЕРЛАНД», горевшей в свете фонарей синим огнем. – Давай!
– Вы это… – Он сглотнул. – У метро ждите… – И я отключил телефон.
– Узнаешь?
– Ну да. Андрей Мартов, Литинститут, – вяло ответил он, облизывая губы и стреляя глазами влево-вправо. – Добролюбова, 9/11.
– Точно, – сказал я и засмеялся. Все, блин, знает! – А ты, значит, Игорь Юриков, Лестева 23—35, метро «Шаболовская», правильно? Короче, так, Игорь. Если ты такой про меня продвинутый, то, наверно, знаешь, что я срок мотал на малолетке. Знаешь?
– На малолетке? – он пожал плечами. – Что за малолетка?
– Ну, мужик, ты не жил! Малолетка – это зона для малолетних преступников. Из которых потом вырастают взрослые нехорошие гаврилы. Как видишь, я вырос. А знаешь, за что меня там закрыли?
– Н-ну… – Он не понимал, к чему я клоню.
– Два таких пакина, вроде тебя, наехали на одного нашего пацана. И знаешь, что мы с ними сделали?.. Бр-рр, Игорь, мне до сих пор жутко… Короче, зачем ты следишь за ними? И кто тебя послал.
– За кем, за ними?
ebooksa