Стройная женщина лет тридцати с тонкими чертами лица и большими карими глазами встает из-за небольшого письменного стола и подходит к окну двухкомнатной квартиры в многоэтажке на окраине спального района столицы. Откинув за плечи длинные вьющиеся волосы, она прижимается лбом к холодному стеклу, задумчиво вглядываясь с высоты девятого этажа в лежащую далеко внизу переливающуюся огнями ночную Москву.
В комнату входит ее муж – высокий, широкоплечий темноволосый мужчина с волевым лицом и красивым прищуром каре-зеленых глаз.
Кинув взгляд на разложенные на столе листы бумаги, он приближается к женщине, обнимает ее сзади, прижавшись губами к ее волосам.
Та, отняв лоб от стекла, но по-прежнему не поворачивая головы и продолжая смотреть перед собой в окно, тепло улыбается и накрывает своими изящными пальцами сильные руки мужчины.
Он спрашивает:
– Ты опять пишешь?
– Прости, сегодня снова что-то накатили воспоминания. Ты был прав – становится гораздо легче, когда выплескиваешь их на бумагу. Словно подводишь итог и отпускаешь их на все четыре стороны.
Он ласково усмехается:
– Вот так увлечешься и случайно напишешь роман.
Она качает головой:
– Нет, тут всё слишком личное. Я не собираюсь это никому показывать.
– Даже мне? – поддразнивает мужчина.
– Ты и так знаешь всё, что тут написано.
– А нашим будущим детям? – он осторожно кладет руку на уже заметно округлившийся живот своей жены.
– Вот им, может быть, когда-нибудь дам почитать. Пусть эта история послужит для них уроком.
Он с намеком шутит:
– Вот-вот. Пусть поймут, что не сто́ит видеть в людях только плохое.
Она понимает намек:
– Спасибо тебе, что ты такой упертый. Что не отступился тогда, хотя я изо всех сил тебя отталкивала.
Мужчина ухмыляется:
ebooksa