— Знаешь, на кого ты похож? — спросила вдруг Эля.
— Знаю, — ответил я. — На графа Дракулу.
— Нет, — засмеялась Эля. — На Андрея Губина.
— Никогда не видел его лысым.
— Ну, если тебе отрастить волосы, сделать прическу, как у него, получится — копия.
— И уши у него, по-моему, не такие оттопыренные.
— Ну и что? Уши ушами, а лицо — копия. Тебе об этом никогда не говорили?
— О чем?
— О том, что ты похож на Андрея Губина.
— Нет, никогда.
— Правда, ты похож на него.
— Из меня певец тоже — хоть куда, — дурачась, сказал я.
— Может, споешь?
— Запросто. Что тебе исполнить?
— Что угодно, на твой вкус.
— Из репертуара Б. Моисеева пойдет?
— Валяй, — разрешила Эля.
Я наклонился и пропел Эле на ухо:
— «Глухонемая любовь стучалась в окна, глухонемая любовь стучалась в двери… Где в этом мире немом душе согреться? Глухонемая любовь стучалась в сердце!»
Ее волосы касались моих губ, а сама она ежилась, слегка приподнимая одно плечо и закрыв грудь ладошками. Она сидела на тахте совсем голая, а ваш покорный слуга, напевая эти слова, был все еще одет.