— В смысле?
— Почему не отпечатал записку на принтере, как первое письмо? Ведь он явно старается, чтобы мы не получили образец его почерка.
— Хм. — Самсонов задумался, и тут вспомнил лицо Пьера. Возможно, записку на салфетке ему подсунул хореограф, а вовсе не убийца? Если, конечно, это не один и тот же человек.
— Слушай, думаю, есть только один способ выяснить, что происходит, — сказал он.
— Догадываюсь какой! — буркнул Дремин, заводя мотор и выруливая обратно на дорогу. — Едем на встречу? Сейчас половина третьего.
— Рановато.
— Да ладно, всего полтора часа. Давай… чуть не сказал «перекусим»! — усмехнулся Дремин. — Все забегаловки-то сейчас закрыты.
— Я знаю одно место. Там кормят круглосуточно.
— Дорогу покажешь?
Через час, перехватив пару гамбургеров на бензоколонке (Самсонов заодно там же и умылся), полицейские подъехали к аллее на проспекте Гагарина.
— Скамеек тут не так уж много, — проговорил, глядя на сквер, Дремин. — На какой из них тебя ждет Козерог? Если это он, конечно.
— Пойду поищу. — Самсонов открыл дверь, но следак схватил его за руку:
— Если что, не тяни. Зови сразу.
— Конечно. Я не лезу в герои, ты ж меня знаешь.
Дремин кивнул:
— Именно что знаю. Потому и говорю.
— Ладно, давай! — усмехнулся Самсонов.
Полицейский перевел дух и вышел из «Фольксвагена». На этот раз под мышкой в кобуре висел пистолет.
Самсонов двинулся вдоль аллеи, вглядываясь в утренние сумерки. Скамейки были пусты, но не все они просматривались за кустами и деревьями. Лишь когда полицейский дошел до центрального сквера, он заметил одинокую фигуру, сидевшую на одной из скамеек спиной к нему. В такой ранний час это мог быть только тот, кто назначил ему встречу.
Самсонов направился к нему, поглядывая по сторонам. Человек сидел неподвижно, засунув руки в карманы куртки. На голове у него была бейсболка. Полицейский обошел скамейку и встал перед сидящим.