— Ну, если его нет! — прохрипел Дремин, тыкая пальцем в кнопку звонка, когда полицейские добрались до нужного этажа.
Через полминуты за дверью послышались шаги. Пауза — человек явно смотрел в глазок на незваных гостей.
— Кто там? — прозвучал гнусавый голос.
— Полиция. — Самсонов показал раскрытое удостоверение. — Адрес нам дал ваш отец.
Прошло секунд десять, и замок щелкнул. Дверь приоткрылась, и на полицейских уставился парень лет двадцати четырех, широкоплечий и высокий. Он был в вязаной кофте на молнии, воспаленные глаза и красный нос однозначно говорили о том, что он болен.
— Максим Парфенов? — проговорил, глядя на него, Самсонов.
— Да. Что случилось?
— Мы бы хотели поговорить с вами об Анабэль.
— О ком? А-а, о Саше. — Парень коротко кивнул.
— Да. Когда вы видели ее в последний раз?
— Несколько дней назад.
— А поточнее?
— В пятницу.
— Где?
— У нее дома. А что? Она пропала? — Лицо у Макса сделалось напряженным. — Я ей не могу дозвониться.
— На сотовый?
— На городской.
— А на мобильник не пробовали?
— Она не дала мне номер.
— Почему? — удивился Самсонов.