Самсонов подошел к стойке, положил коробку между собой и барменом и прижал ладонью.
— Я должен отдать ее лично в руки, — сказал он извиняющимся тоном. — Он здесь? Я вам, конечно, верю, но…
— Нет его тут! — раздраженно мотнул головой бармен. — Если охота, можете тащить это к нам домой, мне-то что? — Пожав могучими плечами, он схватил тряпку и принялся протирать стойку, со стуком двигая крошечные тарелочки с зубочистками.
— Адрес не подскажете? А то нас сюда послали, — сказал Самсонов.
Бармен прекратил свое занятие и уставился на него.
— На почтальонов вы не похожи, — сказал он. — И адреса не знаете.
— Нашей фирме заплатили за доставку этой коробки Максу Парфенову, — начал вдохновенно врать Самсонов. — Мы — частная контора. Думаю, друзья решили разыграть вашего сына или еще что-нибудь в этом роде.
— Ладно! — Бармен хмыкнул. — Записать адрес или запомните?
— Лучше записать. — Дремин протянул только что вырванный из блокнота листок и ручку.
— Вы уверены, что он сейчас дома? — спросил Самсонов, наблюдая за тем, как бармен старательно выводит на бумажке слова и цифры.
— Да. — Мужик протянул адрес следователю. — У него грипп уже который день. Так что звоните подольше — может, он дрыхнет.
Поблагодарив бармена, полицейские вышли на улицу. Компания куривших у входа студентов исчезла.
— Болен, значит, — задумчиво проговорил Самсонов. — Похоже, не наш клиент.
— А ты всерьез думал, что парень убийца? — удивился Дремин.
— Мало ли. Все равно съездить надо.
Следак кивнул:
— Давай. Одна нога там, другая здесь.
Они сели в машину и отправились по указанному адресу.
Лифт в доме-корабле не работал: на дверях висела прилепленная скотчем бумажка с надписью «На ремонте». Пришлось тащиться на восьмой этаж пешком.
На лестнице воняло кошачьей мочой, кое-где виднелись и жалкие кучки. Стены покрывали похабные надписи, из потолка торчали воткнутые в побелку спички.